Oisillons ( suite)

Voilà une bonne semaine que je vous ai laissé languir sur le sort des orphelins de Montmeyan.

C’est cruel, je le reconnais.

Il est temps cependant que vous cessiez de m’en vouloir, je m’en vais ici même réparer cet oubli… Ou plutôt, je laisse la plume à celui qui est vraiment concerné, car depuis le début, il se consacre jours (et presque nuits) à ses adoptés, dénommés dorénavant les pioupious.

 

 

 

En date du 22 juin, soit dès le retour, Josiane nous rassurait :

Les petits ont bien voyagé. Jean Claude prend très au sérieux sa condition de nounou.

Ils Grossissent bien.

Repas réguliers, nettoyage du nid. Le problème se pose pour l'envol. Question posée par Noémie!

  Le 24 Jean-Claude envoyait à son tour ces précisions :

Les enfants à plumes se portent bien.

J'adresse pour Odile les précisions du menu, quantité pour la journée de samedi soit 4 jours après le sauvetage:

6 grammes de céréales pour bébé +5 gr de jaune d'oeuf + 17gr de steak haché finement émietté 

ajout d'environ 35 gr d'eau pour obtenir une bouillie de farine de céréales de consistance optimum, collante juste pour retenir les miettes de steak.

Les 3 jours précédents le poids de steak ingurgité a été de 45 gr (de 8 à 12 gr /j )

Les photos jointes parlent d'elles mêmes.

 

 

 Revue presque quotidienne, le journal des petits est tout de même très régulier :

Hier mardi 26 juin soit une semaine après leur sauvetage:

Les progrès sont fulgurants un téméraire s'est échappé, instinct, peur ou inconscience le vol fut de 6 mètres. L'oiseau s'est accroché au parpaing du garage naturellement comme à l'écorce d'un arbre, je l'ai récupéré sans difficulté et il n'a pas manifesté de crainte particulière. Par chance il a évité de sortir à l'extérieur la porte du garage étant ouverte. Une deuxième escapade pour un vol de 5 mètres a conduit le même je pense vers le coin de la pièce. Depuis je redouble de prudence afin de les garder encore un peu enfermés et de les "éduquer" au mieux avant le grand départ.

La couvée a dévoré comme jamais, 57 gr de nourriture au lieu de 37 gr la veille. Dans la soirée le menu a été agrémenté de graines et fruits secs (acheté en jardinerie).Le travail est conséquent, changement de litière 4 fois par jour, repas toutes les 2 heures, mais le résultat est là. Je fais en sorte qu'ils ne soient plus gavés en tendant le bec ouvert vers le haut mais qu'ils picorent en allant eux mêmes attraper les graines sur la palette, certains commencent à y parvenir.

 

 Appétissant n'est-il pas?

Ce matin mercredi:

Réveil à 9 heures, ils ont couché dans le noir et braillent mollement. Leur comportement est tout autre, ils s'ébrouent à qui mieux mieux, sautent au haut du panier, étendent leurs ailes et se nettoient. Désir de voler pour toute la troupe, plusieurs vols spontanés avec un atterrissage raté derrière la roue de la remorque qu'il a fallu démontée pour récupérer l'apprenti pilote. 

La main et le bras qu'ils sont habitués à voir ne les dérangent pas outre mesure. Je pense que demain il faudra les lâcher, malheureusement il est prévu pluie et orage...chaque chose ne son temps. 

Je vais les affamer un peu pour qu'ils apprennent à picorer seuls si possible, j'ai bon espoir les débuts étant encourageants.

 

 

jeudi 28

Les repas tardifs comme je le disais hier ont permis d'obliger mes assistés à se bouger, ils prennent la nourriture sur la palette de bois en picorant violemment.

Mais à peine restaurés leur souci est de prendre le large, ils doivent s'ennuyer dans le panier et comme ils volent et sont robustes je crois bien que demain sera le jour de la grande évasion à l'air libre.

 

 

Nous attendons maintenant la grande scène de l’envol…

 

La sentinelle du quai H

 

La gare Saint Charles reflète la lumière de Marseille tout autant  que l’exubérance et  la disparité de ses habitants. Les barrières Vigipirate et la rénovation de la salle des pas perdus ne suffisent pas à interdire l’accès aux quais. Difficile de résister au plaisir d’accueillir parents et amis à la descente des trains. Ce jour-là j’avais en outre une bonne raison, puisque j’attendais mon neveu handicapé par une jambe plâtrée. Je m’étais ainsi glissée jusqu’à l’ultime repère, correspondant à la dernière voiture du convoi selon sa réservation.

 

Au bout du quai H, en attente du TGV de 18 heures 34, l’affluence ne cessait d’enfler. Parents âgés, adolescentes regroupées autour d’un téléphone high-tech, leurs rires explosifs à l’adresse des garçons solitaires assis sur le dossier des bancs publics,  coiffés de capuches aussi sombres que leurs regards. J’observais une fillette d’à peine quatre ans. Elle courait de plus en plus près des voies, et malgré moi, il me venait une furieuse envie de la rattraper avant sa chute prévisible. Je cherchais des yeux sa mère. Celle-ci,  accaparée par un monologue téléphonique, rappelait nonchalamment sa fille de temps à autre. Nullement impressionnée, l’enfant tournait et virait toujours plus rapidement, à la limite de l’équilibre.  Dans son élan, elle vint heurter une femme, immobile au bout du quai depuis fort longtemps. Au milieu du tableau mouvant de l’assistance, je ne lui avais prêté d’abord aucune attention. Elle semblait s’être fondue dans ce paysage de fond de gare, à la limite de la jetée de béton. Derrière elle, il n’y avait plus que les voies étincelantes dans le soleil de fin de journée, des stries métalliques qui semblaient filer vers le cirque de collines blanches cernant la ville.

 

L’impassibilité de cette femme avait éveillé ma curiosité. Elle aurait dû se pencher vers l’enfant en pleurs après sa chute,   ou bien manifester l’irritation d’avoir été bousculée.  Mais elle était restée figée, indifférente au petit drame à ses pieds. Grande et mince, elle portait une tenue  à l’élégance désuète. Sa coiffure aux cheveux argentés parfaitement mis en plis  achevait de composer une allure  démodée. Un détail toutefois détonnait curieusement dans cet ensemble, une touche excentrique inattendue constituée par une paire de lunettes de soleil, typique   d’un modèle fameux associé aux  aviateurs et aux pilotes sportifs.

  Je m’étais approchée la première pour relever la  petite victime en larmes. Je me confrontai alors à son visage sans regard. Dans le miroir glacé des verres foncés se reflétaient à l’infini  les perspectives  fuyantes  des voies ferrées, ponctuées de poteaux verticaux portant les câbles électriques, un paysage fumé et  barreaudé. Je n’avais pas pu lui adresser la parole.

 Le temps de relever l’enfant, sa mère arrivait à notre hauteur.

Cette  femme solitaire ne m’avait pas plus regardée qu’elle n’avait paru remarquer la scène dont elle était pourtant un élément déterminant. 

 

 

 

Quelque temps plus tard, j’étais invitée à dîner chez de bons amis, en compagnie d’un autre convive, journaliste et marseillais cocardier. Cet ami d’enfance, Charles–je-sais-tout,   a toujours assumé sans rougir le travers à l’origine de son surnom. Ce soir-là, la conversation s’était orientée sur la visite de mon neveu éclopé et je mentionnai l’incident de la gare. Mue par l’envie d’un bon mot,  je qualifiai la vieille dame immobile de « sentinelle endormie »; plaisamment, je répétai « la sentinelle du quai H », quand  Charles m’interrompit bruyamment:

—  Mais c’est exactement ce qu’elle est!

Son intervention ne pouvait pas me surprendre. Par pur réflexe, je répliquai vertement:

 —  Comment peux-tu le savoir?  Dans une ville comme la nôtre,  les personnes âgées et  élégantes ne manquent pas…

— Oui,   mais une femme au style vintage années 60 et portant des Ray ban datant de 1937,  figure-toi que sur ton quai de gare, ce ne peut être que Jeanne  Flammerge!

  Charles triomphait. Notre curiosité était assez éveillée, rien ne pouvait plus brider le plaisir de notre  conteur :

—   C’est une figure bien connue ici, tu sais! Maintenant,  elle doit être septuagénaire, au moins. De toute sa vie, elle n’a jamais quitté Marseille, ni même sa maison natale. Personne n’est lié à la ville mieux qu’elle …

 Satisfait de son effet, Charles savourait son café à petites gorgées.  Malgré moi, j’étais prête à le supplier de continuer, mais le bavard n’avait nul besoin de stimulation.

  —  Pour mieux vous faire comprendre qui est Jeanne, il faut remonter à loin, bien loin.  En fait, aux premiers mois de l’année 1944,  la zone libre n’existait plus depuis Novembre 42, les conditions de vie étaient devenues nettement plus difficiles! Je tiens l’histoire  de mon grand-père, un ami de la famille du docteur Flammerge, alors les détails… Début Avril 44 donc, le docteur et son épouse ont été arrêtés, le même jour mais pas ensemble : des histoires de soins aux résistants et de cachette pour les transfuges, que sais-je! Jeanne n’était encore qu’un bébé,   je dirais dans les deux ou trois ans. La famille comptait aussi une aînée nettement plus âgée, Josette, qui avait alors presque seize ans. Au bout de deux mois, elle a  fini par savoir que ses parents, comme d’autres prisonniers, étaient partis en convoi vers le Nord, mais les informations restaient imprécises. Je vous rappelle que ça commençait à « barder » sérieusement depuis le printemps, ici comme ailleurs.  Josette s’était occupée de sa sœur comme une véritable petite maman. Mais à l’été,  toujours sans nouvelles, elle s’est impatientée.  Elle a confié Jeanne à leurs  grands-parents.

 Charles jouissait manifestement de la tension de l’auditoire.  Il ménagea une courte pause avant de reprendre son récit.

 —  Alors notre Josette  est allée à la gare, flanquée de la grand-mère paternelle et de la petite. Elles l’ont accompagnée jusqu’au seul train en partance pour Paris, où la malheureuse pensait retrouver la trace de ses parents.  Pourquoi les grands-parents ne l’ont-ils pas retenue?  On était en Juillet.  Depuis le débarquement sur la côte Normande,    les alliés bombardaient sans relâche tous les points stratégiques: les usines, les casernes, les routes. Cette nuit-là,   la gare de Juvisy, en banlieue parisienne, a été soufflée, ravagée par un déluge de bombes.  On n’a plus jamais eu de nouvelles de Josette.   De sorte que les premiers et derniers souvenirs  de famille de Jeanne se situent à Saint Charles…

 Les huit convives gardèrent le silence un moment.  L’histoire paraissait aussi tragique qu’absurde.  Comme s’il avait deviné le cours de nos réflexions, Charles poursuivit :

 —  Aucun de nous n’a vécu cette période, c’est difficile à réaliser. Mais de nombreux drames identiques ont eu lieu.  Les grands-parents ont élevé la gamine.  Jeanne a suivi son chemin. Elle est devenue une avocate réputée. Mais elle est restée célibataire et n’a pas quitté la maison de la  rue Sainte Famille. Après sa retraite, quelque chose a changé. Trop de solitude sans doute. Jeanne a commencé à fréquenter la gare,   toujours en fin d’après-midi.

 —  Admettons, mais pourquoi s’affuble-t-elle de telles lunettes?  Pourquoi cet accessoire particulier?  Son regard inaccessible,   c’est… Comme un miroir sans tain qui  l’empêche de voir  le monde réel.

 —  Sans doute.  Ces lunettes appartenaient aux pilotes anglais que les Flammerge ont dû héberger rue Sainte Famille.  Elles seraient devenues une sorte de talisman qui permet à Jeanne de voir au-delà du bout des rails.  C’est ainsi qu’elle guette le retour de sa famille.  Elle est la sentinelle du passé  et tant qu’elle attendra,  elle protégera les victimes de l’oubli.

 Je suis revenue quelquefois attendre des proches au train de 18 heures 34.

 Au bout du quai H, la longue silhouette immobile guettait inlassablement le retour improbable de ses voyageurs. Tournant le dos à la foule, insensible au joyeux brouhaha, la sentinelle du quai H assurait fidèlement  sa faction.

Jusqu’à ce jour où, jetant mon coup d’œil coutumier vers le fond de la gare, l’agitation inhabituelle et les uniformes du SAMU m’ont alertée d’une appréhension inquiétante. Mêlée aux curieux, j’ai attendu le passage des secouristes. Sur la civière guidée par une équipe d’urgentistes,  ma sentinelle gisait, inerte. Elle avait perdu ses lunettes, et je découvrais enfin ses traits à nu, les paupières closes sur un visage  couleur de cendres. Un rideau de plomb tiré sur la veille de la sentinelle.

 Sa quête était interrompue, pour combien de temps ?

 Instantanément, j’ai compris l’ampleur du désastre.

 Ce n’est pas seulement  le départ de Jeanne qu’il nous faut redouter.

Qui, dorénavant, viendra accueillir les fantômes de l’Histoire?

 

 

© cette nouvelle, présentée au concours d'Orgon, n'est pas libre de droit.

Merci de me contacter avant toute  copie, même partielle.

 

B.A du jour

 

 

 

Visite hier de Jean-Claude et Josiane, nos amis qui se partagent ordinairement entre Châteauneuf et Montmeyan.

 

Profitant de la fermeture hivernale de la maison, une nichée s’est installée dans la cheminée de la hotte  de cuisine. Josiane, un peu incommodée à l’idée d’élever les passereaux aux vapeurs  de poêlée et autres fritures, a demandé à son doux et ingénieux époux d’étudier le transfert de la petite famille. Derechef, Jean-Claude s’est attelé à ce nouveau problème, il a entrepris de libérer le manchon du conduit. L’opération lui a permis d’observer la couvée  et de dénombrer huit petits becs affamés. En  attendant de solutionner le problème, il a remis les choses en l’état, du moins le pensait-il.

 

Hélas, en rentrant de ses occupations extérieures, Josiane  ne peut que constater l’accident. Près de la porte fenêtre fermée, un cadavre gît déjà tandis que l’autre parent s’agite encore malgré sa patte cassée.  Malgré les soins que nos deux amis essaient de lui porter, l’oiseau meurt à son tour.

 

Triste histoire, dure leçon de vie.

 

Jean Claude s’en veut déjà de n’avoir pas mieux raccorder les tuyaux, Josiane regrette son absence de la cuisine au moment où les oiseaux, ayant perçu l’intervention de l’Homme , se sont affolés et ont essayé de trouver une nouvelle issue.

 

Cependant,  dans le conduit ouvert, les  oisillons réclament à grand cris leur subsistance !

 

 

 

Jean- Claude se souvient à propos que GéO a déjà élevé et sauvé un petit merle et quelques poussins dans une vie antérieure. Ils décident donc de descendre à Saint Max une partie de la nichée. Un des oisillons s’est évadé, Jean- Claude reconstitue une partie du nid dans un bol, et  nous voilà autour des rescapés.

 

Un premier essai de nourriture avec une cuillerée de graisse d’oie agrémentée de graines de pavot moulues. Les becs se tendent avec avidité vers la subsistance.

 

Mais GéO a une autre idée. Notre amie Simone apporte régulièrement des jaunes d’œufs durs pour compléter la soupe de Copain et Guss.  Deux boules écrasées, additionnées de brisures de riz cuites dans un bouillon de carottes ; salade et légumes verts,  l’ordinaire de notre petit peuple cuisiné avec amour par un maître expert. Et voilà une provende parfaite pour restaurer la couvée.

 

Comme des bébés, au fur et à mesure qu’ils sont repus, nos oisillons s’endorment. Trois heures plus tard, digestion accomplie, les cris d’alarme retentissent à nouveau.

 

Je ne sais si Josiane et Jean-Claude ont passé une nuit complète, mais je les imagine ce matin bien occupés avec leurs orphelins adoptés. La famille s’agrandit…

 

 

 

 Pardon aux lecteurs du début de journée: l'intégration de la petite vidéo initiale n'a pas été simple!

Si d'aventure l'image reste noire ou immobile, voire vide, dites-le moi, j'essaierai d'intégrer le fichier sous un autre format… Mais c'est dur quand on n'est pas geek, ouf!

Complainte d'o(s)

Depuis plus d’un mois, mon corps se joue une étrange chorégraphie aux résonances discordantes.

Un accord plaqué sur le matelas, la mise en ondes douloureuses des cartilages pincés, clic clac, le piège s’est refermé sur un nerf violemment mordu.

Cahin-caha, pouvais-je accepter sans rétorquer l’intrusion maligne de Dame Vieillesse ?

Au stretching je suis allée chercher secours… Peine grandement perdue, l’inflammation a éclaté en feu d’artifice.

Dommage, de l’extérieur, on ne voit rien…

Mais à l’intérieur, j'imagine  la danse des vertèbres:  spectacle fulgurant et  bondissant,  ruades et pirouettes, sauts de cabri et roulades twistées…N’en jetez plus,  par pitié, mon dos  plie sous la torture,  ma vie s’est rétrécie aux ardeurs de la douleur.

 

C’est la danse des vertèbres

Allez savoir qui commence

Cervicales en transes funèbres

Dorsales  livrées à la démence

 

J’ai beau me répéter qu’au moins je suis vivante

Que mal d’os n’est ni  fatal, ni sujet à  guérison

Ce corps qui joue du violon sur les cordes de mes tendons

Cette colonne qui ne soutient  plus rien

 Usée  nuit et jour par  ce mal de chien

J’en divorcerais volontiers séance tenante !

 

 

Mais  quand bien même  parviendrais-je à virer proprement à la poubelle les oripeaux de cette enveloppe racornie, où pourrais-je bien aller habiter ?

Dilemme inexorable :  à quelle nouvelle peau confier mon entité?

Mine de rien,  en toute convivialité,   nous avons fait du chemin. 

Vicissitudes  certes, mais fidélité jusqu’à l’extrémité, tel est notre sort commun.

Amen !

Heureusement, un regard, un sourire, et tout s’oublie…

Dîner d'amitié et joies familiales compensent largement les petits malheurs de l'âge.

Sérénade pour Papi

 

 Toi plus moi

Plus ceux qui le veulent

Plus lui plus elle

 Et tous ceux qui sont seuls

 Allez venez et entrez dans la danse

 Allez venez, laissez faire l’insouciance

 

                                              ( Axel pour son Papi le 14/06/2012)

 

Quel accueil chaleureux à Conches !

 Du comité de bienvenue à la décoration personnalisée des sous- verres, avec nos prénoms encadrés par de charmants dessins, nous sommes restés sous le charme de cette  soirée. N’en déplaise aux mauvaises langues, nous avons même pris l’apéritif dans le jardin, ce qui prouve que s’il pleut tous les jours dans cette partie de la Douce France, il ne pleut pas tout le temps, nuance !

À tout le moins,  il y avait du soleil dans les cœurs, et des trésors gustatifs dans nos assiettes ! De quoi oublier les fatigues du voyage et les couinements de mes vertèbres…

 

                                           Malicieux et heureux!!! 

 

Bastien, désormais gourmet

Début de soirée estival en Seine et Marne, qui l'eut cru?

 

 

Mona et Philippe ont orchestré la soirée avec maestria, tandis que Bastien et Axel ont joué leur partition avec brio, nous conviant un instant dans leur intimité. Ces échanges spontanés  sont d’autant plus  réjouissants que la distance géographique les rendent rares.   

  Nous quittons nos Seine-et-Marnais sur des projets de vacances qui ne sauraient tarder à prendre forme.

   La compagnie de ce guerrier de papier, largement armé pour lutter contre "le temps qui nous languit", saura préserver notre patience.

 

 

 

bestiaire ornithologique

En visite à la Capte sur la presqu’île de Giens, nous  sommes à l’aise pour un déjeuner les pieds dans l’eau. Sur la terrasse du studio, nous  nous sentons si proches de Porquerolles, il nous semble qu’il est possible de nager jusqu’aux écueils si caractéristiques des Mèdes qui protègent le flanc Nord-Est de l’île.

 

 

Le vent pourtant nous incite à une prudence frileuse. Alors l’amusement viendra de l’observation « interactive » des oiseaux.

 Petits ces moineaux, certes mais pas bien sauvages… Quelques miettes éparpillées sur le sol autour de la table, et les voilà qui s’invitent sans façon.

 

 

Facétieux, GéO se souvient alors d’un déjeuner au  mouillage devant la plage d’argent où quelques mouettes insatiables étaient venues hardiment décrocher les reliefs du poulet que nous  leur tendions à bout de doigts. L’idée lui vient de reproduire l’expérience :

 

Mais celles-ci se méfient quelque peu des humains aux pieds plombés sur le sable. Elles nous redoutaient moins quand nous étions bercés sur notre embarcation soumise à la houle. Malgré sa patience proverbiale et  déjà légendée* — Rieurs attention, GéO peut-être susceptible parfois — les os des côtelettes  sont finalement déposés sur le pilier de la clôture.

Quelques minutes  suffisent. Un, deux, puis en escadron, les volatiles marins commencent la ronde. Nous les devinons en ombres chinoises à travers la toile du parasol. Sans tarder, les mouettes piquent  effrontément sur les victuailles providentielles. Bientôt, je vais devoir déposer des munitions sur les piliers des terrasses voisines.

 

 

Les plus malines ont vite compris qu’elles n’ont guère le temps de profiter de l’instant : mettre le couvert, servir posément, ces politesses ne sont pas de mise. Alors, elles se saisissent prestement du  met convoité et le déposent d’un coup d’aile sur le sable en contrebas. Quelques gouttes de mer pour assaisonner le morceau, quel délice !

 

 

* S'il m'arrive d'en faire écho, je ne suis certes pas à l'origine d'une réputation familiale qui confine au mythe!!!

 

Un p'tit coin de Paraïs

 Si la météo exécrable n’avait écourté notre visite à Sainte Maxime, je serais passée à côté d’un joli moment au Paraïs…Il y a des rencontres qui embellissent d’un coup vos journées.  Celle que j’ai eu la chance de vivre vendredi dernier est de celle-là.

 La médiathèque de Saint Maximin, en lien avec la libraire Jardin des Lettres,   avait organisé la réception de Sylvie Giono, fille de l’écrivain, à propos du livre qu’elle a écrit sur leur maison de Manosque. On sait, et je l’ai entendu rapporter encore très récemment, que Giono écrivait retranché dans son bureau, sans puiser directement  son inspiration dans le suc de la rue. Certains y voient l’occasion de formuler un reproche, un dédain pour ce rêveur qui n ‘ancrait pas ses personnages dans la réalité autour de lui.  D’autres en profitent pour souligner que ses créatures sont de pures inventions, que l’humanité ne peut pas se réduire à des caractères posés sur le papier…

 

Pour ma part, j’ai dévoré les romans de l ‘écrivain dans ma jeunesse, et je dois dire qu’ils ont creusé alors un sillon très profond dans ma mémoire. Je n’ai découvert la Provence géographique que plus tard. Mais pas une fois au cours de mes incursions dans l’arrière-pays, pas une fois vous dis-je, je n’ai manqué d’y voir  ses silhouettes solitaires et affairées dans les collines âpres de l’arrière pays, sur les plateaux illuminés de lavande du Lubéron, dans la découpe grise des crêtes préalpines… Regain, Collines, les âmes fortes…Et la fuite éperdue de Pauline de Théus à travers tout le pays pendant l’épidémie de peste de Manosque. C’est que Giono est de la trempe des Écrivains, ceux qui dessinent un univers tellement fort que la réalité s’estompe avant de s’efforcer d’entrer dans le cadre  de nos imaginaires.

 

D’abord, Sylvie Giono impressionne par le calme et la simplicité de sa présence; cette grande dame s’exprime face à l’auditoire avec la spontanéité et l’aisance d’une amie qui partage un moment de souvenirs. Elle est aidée au long de son discours par deux complices, professeurs de lettres régionaux, qui se passionnent pour l’œuvre de l’écrivain. S’ils sont manifestement trop jeunes pour l’avoir jamais rencontré,   il est clair qu’ils vivent, respirent, se nourrissent et s’abreuvent « Giono ». La maison du Paraïs n’a pas de secrets pour eux, et leurs relations avec la fille de l’écrivain semblent révéler une pratique respectueuse mais  amicale.

 

Le jeu des questions-réponses se déroule donc dans une atmosphère bon enfant, les deux acolytes formulant les thèmes qui servent de fil conducteur à cette visite guidée de l’univers de l’écrivain, Sylvie Giono décrit avec précision et humour les rites du créateur, son besoin de calme tempéré par l’assurance que sa famille réunie formait un rempart protecteur contre les intrusions.  Les anecdotes abondent pour décrire l’ambiance familiale, depuis  les moments d’écoute musicale  rassemblant toute la tribu sur la terrasse de la maison, les repas agrémentés du récit des progrès  du roman en cours,   les relations aux objets d’art fétiches du romancier, la découverte de la bibliothèque somptueuse,    car Giono père est un mentor avisé des lectures de ses filles. On apprend ainsi qu’Élise Giono, l’épouse,  veille à la ponctuation et l’accentuation des tapuscrits de son époux, tandis que Madame Mère exerce une sorte de régence autoritaire sur la tribu. Il faut dire que l’univers du grand homme est féminin : outre sa femme et ses deux filles, la maisonnée abrite mère et belle-mère, mais aussi Fine, la domestique piémontaise incontournable, qui prend ses repas à la table familiale. Cet homme-là, me direz-vous, peut facilement se retrancher des contingences matérielles, six  femmes s’activent à lui fournir les conditions de paix dont il a besoin pour œuvrer.

 

 À travers le regard bienveillant de sa fille, il semble que Jean Giono a pu créer dans un cocon idéal. Son œuvre cependant ne donne pas vie à des personnages  au destin lumineux et aisé. La nature semble souvent façonner les êtres en sécheresse et en dureté, pour s’affronter à la rocaille et aux désirs inassouvissables… C’est que le rêveur plumitif  ne s’est pas fait que des amis, dans la bonne ville de Manosque. Un début de carrière très malheureux dans la banque s’est achevé par une banqueroute familiale, l’homme n’aura manifestement jamais l’argent pour divinité. Mais ça ne suffira pas pour tenir à distance les envieux, les jaloux et les susceptibles. Jean Giono a traversé le premier conflit mondial en soldat, il en est revenu fondamentalement  pacifiste. Cette position affirmée ne l’a pas protégé des attaques des deux camps : on lui a reproché des photographies prises au Paraïs parues dans la presse allemande, en négligeant la chronologie des clichés, bien antérieure au début du conflit ; On n’a pas voulu prendre en compte les risques courus quand il a caché chez lui des réfugiés  comme   la femme de Max Ernst ou le pianiste Meyerowitz qui refusait de se cacher sans son piano!*. De sorte que par deux fois, Giono sera emprisonné quand sonnera l’heure des comptes.

 C’est avec une distance positive que Sylvie Giono évoque ces heures sombres.  Elle semble perpétrer ainsi ce caractère essentiel qu’elle prête volontiers à son  père. À tous moments, elle souligne en effet la générosité de cet homme qui tenait table ouverte, savait accueillir les visiteurs alors même que son cerveau continuait à jointer ses intrigues en arrière-plan.  Par son intelligence affable, cette grande dame  contribue à la mémoire de l’écrivain autant qu’à celle de l’homme. Ces deux heures sont passées trop vite et nous ont apporté une grande fraîcheur. Reste une véritable envie de retrouver le plaisir des lectures : mon été 2012 sera sans doute agrémenté de retrouvailles « Giono », qu’on se le dise !!!

 

Jean Giono à Manosque, sous titré LE PARAÏS, la maison d’un rêveur, paru chez Belin en février 2012 ISBN 978-2-7011-5980-5

 * anecdote rapportée page 48

 

 

 

Pour les amateurs disponibles à cette période, Sylvie Giono fait part d’un festival musical à Gréoux les bains en Juin, en relation avec les  animations de la maison jean Giono.

 

 

 

Couleurs de l'âme

Sous mon clavier, il y a un Firmin qui trépigne pour prendre vie en ce moment. Je lui concocte doucement une longue nuit, dont je ne vous parlerais pas plus avant… Mais Christophe, notre "Maître d'activités" nous ayant demandé de réaliser une description de lieu sous l'influence contrariée de deux états d'âme différents, Firmin en a profité et s'est incrusté dans un décor que je n'avais guère songé à lui octroyer…

Vient la tentation de vous en faire profiter. Après tout, Firmin a atteint son but, il existe et je connais sa fierté. Firmin aime la terre de Provence, il aime la chaleur sèche et est ravi de la promenade. J'espère que  vous apprécierez cette balade au fil de ses états d'âme …

 

Printemps

 

Aveuglé par la luminosité du petit matin, Firmin s’arrête un instant sur le seuil de la maison, cligne des yeux quelques minutes avant de s’habituer à la clarté trop blanche  de l’aube. Il est à peine six heures,  en ce matin du 6 juin, et sa colline commence à s’éveiller doucement sous la douceur du ciel à l’azur transparent,  luisant à peine  sous le rayonnement oblique du soleil. Son regard capte d’abord la barrière de couleurs vives où le vermillon tranchant des géraniums et  les camaieux mauves des pétunias alternent dans les pots qu’Éliette, sa femme, a soigneusement transplantés comme chaque printemps.  Elle délimite ainsi l’espace de la terrasse,   un quadrilatère mi-herbu mi- gravillonné, où trône un majestueux tilleul à l’ombre fraîche, idéal pour accueillir la table des repas.

 

Firmin et Éliette ont acheté, il y a plus de quarante ans maintenant, cette ferme abandonnée dans l’arrière-pays varois alors que leurs enfants étaient encore en âge scolaire. Un point de chute formidable pour les vacances en famille, une bouchée de pain pour une masure certes en piteux état, mais entourée d’un espace extraordinaire pour les enfants, un hectare de friche maquisarde qui permettait aux petits Parisiens de connaître une détente au grand air, sans contraintes de voisinage. De plus, à l’époque, on pouvait encore voir la mer depuis la façade de la maison, la côte n’étant qu’à six kilomètres en contrebas, un saut de puce pour rejoindre le voilier accosté dans le port tout proche.

 

Firmin s’étire une nouvelle fois devant le spectacle doré. Certes, les toitures cannelées des villas récentes  ont relevé progressivement l’horizon et masquent maintenant en grande partie le miroitement bleuté au fond du panorama. Le beige rosé des tuiles se mêle au vert sombre des chênes et des pins. Au début, Éliette et lui se sont insurgés, puis ils se sont habitués à la modification du paysage. Tant qu’une façade criarde, une verrue de béton percée de fenêtres indiscrètes ne s’érigerait pas comme une tour offensive devant leurs yeux…   Mais Firmin est resté ferme sur ses positions et a toujours refusé de céder les arpents sollicités par les promoteurs. Au moins, il leur reste l’espace, même si les enfants y viennent moins souvent avec leurs progénitures. Éliette et lui sont fidèles au poste dès le mois d’avril, et jusqu’aux premiers brouillards de Novembre, ils garderont maison ouverte pour qui souhaitera venir partager gîte et couvert à "la bastide". Cette maison au confort rustique est devenue au fil des années un refuge solide contre les tempêtes du monde, un havre de plus en plus confortable où célébrer les joies et les succès de leur tribu.

 

Comme tous les matins, Firmin entreprend le tour du propriétaire, à pas mesurés, sans presse. Il donne à Éliette le temps de se réveiller à son rythme dans la maison aménagée au fil des années. Il sait combien sa femme apprécie maintenant le ralentissement du rythme des journées.  Suivant un rituel instauré graduellement, il consacre d’abord son attention  aux quelques rangées de pieds de vigne. Témoins vigilants de la vaillance du vignoble,  des rosiers multicolores montent la garde devant chaque rang. Chacun d’eux rappelle un événement, le rouge vermillon pour  la naissance de Sabine leur fille, le rose tendre pour celle de  Simon le cadet. Le jaune célèbre leurs vingt-cinq ans de mariage. Firmin adresse aux fleurs pleinement épanouies un regard ému, les arbustes ploient sous les corolles veloutées, aux pétales serrés. Il s’engage entre les rangées de ceps bien alignés, où le feuillage s’est amplement développé, il inspecte quelques feuilles d’un œil expert, à la recherche de ces taches blanches ou marrons qui signeraient le passage d’insectes ou de parasites. Avec plaisir, il effleure du bout de ses doigts un peu gourds les embryons de rafles qui se forment déjà au sein du feuillage. Sous l’ombrage du vert profond, elles paraissent si pâles, presque blanches. Firmin sourit : comme la nature est bien faite !

 

 Le vieil homme a contourné la maison maintenant et entreprend de gravir la restanque derrière le mur nord. Son pas se fait plus lourd sur la terre rocailleuse. De petites pierres mal arrimées au sol  roulent sous ses pieds, il trébuche presque sur les accidents du terrain.

 

— Ouf, souffle-t-il en s’épongeant le front d’un large mouchoir , c’est bientôt plus de mon âge, ce terrain devient chaque jour plus pentu. Il faudra que je rappelle le nouveau jardinier  pour finir le nettoyage du sous-bois…

 

Demain, Firmin fêtera ses quatre-vingt-neuf ans, et il savoure par avance la perspective d’un tête-à-tête attendri que lui prépare à coup sûr  sa tendre Éliette.

 

 

 

 

 

Automne

 

Décidément, l’air devient plus frais en cette fin Septembre. Firmin remonte la fermeture éclair de son gilet et regrette déjà d’avoir oublié son écharpe posée sur une chaise de la chambre.  Debout sur la grosse pierre plate qui marque le seuil de la maison, il s’accoutume lentement à la lueur grise du lever du jour.  Derrière la crête de l’Estérel, à sa gauche, les premiers rougeoiements du soleil annoncent l’arrivée de la grosse boule flamboyante. Dans quelques minutes, l’astre paraîtra au-dessus  des roches rouges et l’embrasement sera total. Des années que Firmin se lève si tôt pour ne pas manquer l’apothéose matinale.

 

Mais ce matin, le regard du vieil homme se pose d’abord sur la rangée de poteries à la lisière de la terrasse. Malgré les arrosages crépusculaires, la sécheresse a eu raison de l’éclat des géraniums. Les dernières inflorescences dressent leur hampe d’incarnat éteint, les pétunias poussent leurs corolles flétries au bout des tiges dénudées. La danse lumineuse des couleurs s’est assoupie sous un voile de poussière, l’été finissant  a usé  aussi la vivacité des couleurs.

 

Firmin entreprend son tour de jardin rituel. Passant près du tilleul généreux qui ombrage toujours les déjeuners, il remarque les coussins des chaises qui ont été oubliés là la veille au soir. Bah, tant pis, il faudra bien les remplacer à la saison prochaine, si… Son cœur se sert et il se refuse à formuler plus avant sa pensée.

 

Les rosiers à l’entrée des vignes livrent vaillamment leurs derniers boutons de la saison. Quelques fleurs trop ouvertes  achèvent de se faner, le bout des pétales rouillés et recroquevillés témoigne de leur fatigue. Subtilité des roses alanguis  et des rouges ternis que l’éclat du soleil a patiné, décoloré comme un bouquet de mariage conservé sous cloche. 

 

Bientôt, la vigne rendra les armes, elle aussi. Les vendangeurs passeront demain, ils couperont d’un geste expert  les grappes noires  qui pèsent lourdement sur les ramures.  Une demi-journée suffira pour dépouiller les ceps de leurs efforts, et la vigne sèchera aux derniers souffle du vent ses feuilles roussies que personne ne viendra contempler cet automne.

 

Un soupir gonfle la poitrine de Firmin. Était-ce l’été de trop ?

Pourquoi la chaleur du midi s’est-elle montrée si harassante, au cœur de la belle saison? Pourquoi le vent a-t-il si souvent coupé leur souffle, les poussant à délaisser hamacs et chaises longues pour la pénombre fraîche de l’intérieur ? 

Son cœur se serre encore, et cette fois, Firmin ne refuse pas la grosse boule qui se noue dans sa gorge, qui broie sa poitrine et soulève une lame de fond qui noie d’un coup ses yeux. Après tout, cette vigne miniature, témoin de tous ses bonheurs, ne peut-elle pas aussi accueillir cette angoisse folle qui l’habite désormais ?  Assis à même le sol, seul au milieu des rangées de fruits promis à une récolte somptueuse, Firmin accepte de déverser sa détresse sur cette terre craquelée.

La fatigue d’Éliette, ses saignements de nez, ses vertiges multiples ont pris un nom hier. En baptisant les malaises de sa femme d’une désignation barbare, les médecins ont dressé un pronostic, ils ont tranché leur avenir d’un couperet  glacial.

Demain il faudra se battre.  Mais aujourd’hui, Firmin se terre une dernière fois au sein de cette nature rude et prodigue.  La poussière de la terre peut bien coller des rigoles grises sur ses joues  burinées, jamais autant qu’en ce jour, l’homme n’a perçu combien notre sort est lié au cycle des saisons. Hier, il est entré dans son hiver.