Petit Pommier

Ce matin-là, en ouvrant ma pomme du petit-déjeuner, j’ai découvert un petit phénomène.

Au centre du demi-fruit dont la chair crème démentait le rouge gourmand de sa peau, un pépin brun reposait dans son écrin.

Ce petit grain de rien vivait là sa vie autonome, insensible à la mort promise de son cocon.

Ce pépin minuscule affichait un dard insolent, une mignarde flèche de vie, une volonté résolue de vaincre la fin promise du fruit.

Je me suis ému de cette ténacité. 

Je me suis promis de lui donner une chance.

GéO a souri, il a levé un coin sarcastique à la commissure de ses lèvres et émit les réserves ironiques de circonstance.

Néanmoins, dans la demi-heure qui suivit, GéO portait en ma cuisine un petit pot empli d’une terre fraîche et humide.

Ainsi sont les hommes.

 

 

Deux semaines ont passé si vite que la terre n’a pas séché.

Un filet d’herbe s’est installé, trop maigre pour être chassé.

Ce matin, surprise.

À l’abri du ventre gris de la potée, mon pépin a travaillé, bourgeonné, enflé.

À la clarté incertaine du jour, une  tendre pousse sort de sa chemise,

Une preuve de sa volontaire entreprise.

Le voilà installé, prêt à tenter l’aventure.

 

Dans la chaleur bienveillante  de la maison, je vais le garder pour l’hiver.

Quand la belle saison reviendra, c’est aux doigts de Mathis qu’il retournera à la terre.